ABIERTO AL INTERIOR

RUNRUNEAN LA NAVIDAD......Cómo colibrí , cómo los ruiseñores de los paramos silencioso, anda de cerca la Navidad ,dónde un percebe , anda entre pajas de almidón, entre castillo de arena y montes de los Olivos , anda la navidad ,de puntilla anda los cantares de los pastores ,que van con sus lanas y leche y mermelada de frambuesas el niño Jesús ,se lame los labios y sonría a su madre que esta de rodilla, acunándolo para que se duerme ,entre bostezo y bostezo ,en los cielos nació una estrella ,de Oriente, dónde tres mago despistado ,anda en sus busca ,anda entre camello y camello una noche de luz y de color envolvió de capa fina, los camino que lleva al portal.......

La virgen ,esta peinándose , entre los girasoles y José ,mira la luna con una dulce sonrisas ,estas, mira cómo duerme el niño Jesús, mira que hay para cena, y buscando entre sus fojas has encontrado ,manzampan de avellanas tostada ,y cereales de nata y canela la noches es fría ,pero han nacido una estrella ,que da luz y calor, dónde dos parejas es feliz ,por la llegada de su hijo......

Los pastores, se acerca despacio ,para no despertad al niño Jesús, que duerme entre sábanas de seda ,y algodón han hay leñas, para corta hay un rurnuneo en el aire ,hay mariposa de cristal, que flota en los corazones, flota cómo flauta de felicidad, dónde un pequeño nació ,en el portal del Belén .......

Los tres reyes de Oriente, se aproximan al Belén, José sale a estirar las piernas, sales para fumar su ultimo cigarrillo ,dónde los Ángeles, le observa dónde los corazones, anda latiendo en una noche fría de diciembre, nos ha nacido un mesías , en la oscuridad de nuestra ,alma donde tres magos ,se postra de rodilla para adorar al niño ,que duerme entre nubes de coral ,duerme entre las estrella del universo ........

Entre todo cantar ,Noche de paz ,es Nochebuena y mañana sino cambias, el mundo es Navidad .......

Con estas palabras ,os deseo para mis amigos, la coctelera feliz fiesta y un años prospero, para mis amigos que me visitan .Y
ser felices, por una vez ,sino os toca la lotería ,pensar en lo afortunado que sois .....

Y vivir el presente con armonía y paz .

SEVILLA VISTO POR UN ÁGUILA GRIS ....Os imagináis ver un águila gris
,por una ciudad, sus vuelos, sus las ala planeando por todo los
rincones de Sevilla , sus calle , sus gente esa manzanilla que recoge
bares y chiringuito la sensaciones que alguien en la altura nos vigila
.....Sus aleteo majestuosos que envuelve cómo espejismo a los aires de
Andalucía ,sería la noticias del año o del mes depende cómo se mire o a
quien el interés la noticia ,si saliera en portada hasta los
telediarios llegaría los ecos de una ave vuela la ciudad......

Pues vamos imaginarnos que somos águilas de plumajes vistoso ,que
recogemos la ciudad ,cómo lo haría los pájaros que nos visita ......Sus
recogidos por cada rincón ,cada sitios y esos aromas que despierta los
sabores más dulce del azahares que combinas con las fragancia de los
rosa y el clavel de chaval lleva en la solapa, a una chiquilla de la
cintura montando ,a un caballo blanco de pura raza ,dónde surge la
marisma de los cánticos y de ahí al ferial ,pisadas de arena, serrín
,dejan las huellas de visitantes de pies, los carricoches tirando por
caballos ,sales cómo flores, cómo tulipanes de colores ,con sus trajes
de flamencas, entre lunares de luminosos ,entre camperos de ellos ,anda
la feria medio dormida ,anda las gente preparándose para el real......

Los
primeros vuelos son ,cómo reconociendo el terrenos volamos por la
Giralda ,volamos por la Torre de Oro por El Parque de María Luisa y ese
sol ,que resplandece el día que llena sus ramilletes de flor a los
visitantes de a fuera a esos primeros calores, llega con la feria ......

La
puerta real nos presenta ,con sus arcos de una ciudad abierta a la mar
,a los sonidos de la tierra, a los paisajes de una ciudad ,que se viste
de gala ,se viste de colores y lunares, se viste de luces y se
engalanas con sus mujeres..

Gente que llenas las plazas, las
callejuelas del Centro ,dónde el ir y venir influye la hora del tapeo,
dónde lochas de jamón serrano ,con lonchas de queso manchegos haces la
delicias del paladar más exquisitos ,ese jerez bien frío, esa
manzanilla de color a miel ,esa cervecitas fría ,que quita los
sentidos, esas espuma que llenas de color la jarra y esa tortilla de
patata recién echas ,da los aromas de una linda tarde o al mediodía
dónde las casetas, abren sus puerta ,abren al arte flamenco dónde los
niños juegos a sus anchas y las delicias de los mayores da riendas a
los recuerdo, de su infancia ya lejana recuerdo ,que permanecen en sus
retina ......

Los olores se va mezclando, con los atardeceres,
la plaza esta llena la Maestranza ,anda a reventar, anda los victorees
y de olés son los primeros bravos ,que se oyen a kilómetros ,se oye el
rugir del toro ,dónde el valiente toreo ,con una verónica hacer las
delicias a las tribunas, dónde a quien agitar el primer pañuelo de la
tarde y luego se asumas mas, la plaza se llenas de colores ......

Dónde
los abanicos, los paipay envuelves a su gente de intensos alfombras de
mantos, de pinceladas dónde los matices ,dónde los sombreados ,dónde
los aromas envuelve a una ciudad que duerme, para volver mañana a pisar
sus calles y su gente.......

Visto por un Äguila gris ....

Aclaración de Maike no me gusta bebe

SANT JORDÍ ,es uno de los acontecimientos más importantes del año,la feria de libro de Barcelona, sus calles se visten de un color especial ,cómo si fuera el canto a Sevilla ,pero este caso es en Barcelona ,es una tradición muy arraigada a esta tierra Catalana, un libro y una flor es el regalo más apropiado ,para estos eventos culturales.....Él le regala una rosa a su chica y ella un libro estas tradiciones que son costumbres populares, no deberíamos perderlas, son la propia esencia de la vida ,que es lo único que nos queda,tener valores propios o ajenos, pero de ello vivimos cada uno de nosotros..

SANT JORDÍ son de esos días que te apetece salir a oler las flores en los puestos,o ver los kioskos de los libros, esos paseos interminables y agotadores, contemplar el despliegue de tanta gente ,en un mismo lugar....

Esos olores que impregnan las flores, en los puestos, esos libros recién traídos de la imprenta, el color de la calle, el ir y venir de gente, los sabores que se mezclan entre los libros nuevos y viejos, esa botella de agua que nos encontramos, rodeando al escritor entre sus libros......

Las cifras que cada año nos sorprenden más, no por los volúmenes de las ventas ,sino porque los lectores prefieren a unos más que a otros por ser famosos, o no se la verdad, hay diferencia, cómo siempre podemos sentirnos atrapados ,por quien lo escribe ,pero la esencia cómo todo se pierde, si el escritor nos avasalla desde el primer capítulo, con historias inversamente enredadas ,sin lógica, con un acabado que nos cuesta concentrarnos, para poder llegar al final......

El escritor nos puede llevar por caminos de rosas, cómo si fuéramos Romeo y Julieta, o el asesino más despiadado de la tierra o de esos lenguajes que nadie sabe como descifrarlos, dónde parecen estar sacados solo para los lectores de mente abierta y poco más pero la esencia, los conceptos, se pierden en un instante sino llega al propio lector ,desde el primer capítulo, sino te atrapa, sino nos absorben los primeros avances no llegarás al final ,andarán dando vueltas por la casa, llenos de polvo en cualquier rincón que tengas .......

A mi, personalmente, seré un bicho raro ,pero me tiene que atrapar desde el primer capitulo, hasta el último, dónde cada página te va envolviendo, sus mecanismos, sus convicciones de batallas, soñar que eres protagonista por un solo instante ,de la propia historia contada por otro mientras vas saboreando ,cada acción cómo única ,de tal forma que no eres capaz de soltar el libro ,cómo si te envolviesen de magia los contenidos y no eres capaz de poderlo dejar en la mesilla ,por que te llama inconscientemente, cómo sonámbulos de los espejismos de las palabras, que bordan el contenido del libro....

Y luego cómo siempre la lucha de quien son escritores y quien son los presentadores es que hay que saber diferenciar ? acaso los presentadores no tienen el derecho de poder participar, porque son exclusivamente de los escritores ,hasta dónde vamos a llevar las barreras hasta cuando podemos o no podemos escribir siendo lo que somos? entonces cómo dice Buenafuente manillares de bicicletas, no tenemos el derecho de expresarnos libremente, siendo de la profesión que sea .....Demasiado exigentes somos para podernos dar el capricho, para poder decir que cómo es presentador tiene que ver con la fama, si eres bueno en ese campo lo eres, sino por mucha fama que tengas no te vale ante la sociedad ,que no se andan conchiquitas precisamente por el mundo ......

Es mi humilde opinión nada más, pero creo que si nos fijamos menos lo que hace el vecino de al lado ,seríamos entre todos más felices y veríamos cómo mejora nuestra forma de escribir o de pensar, cómo el año que viene, o en junio cómo hacer para que las ventas suban, más que pensar que nuestro vecino Buenafuente o quien sea nos robe la venta por que tiene más fama que es absurdo, pensar en eso, sino en el toque que le des, sea capaz de llegar, de otra manera al lector que tu escribiendo ,cómo el quijote no llegar a conocer lo que realmente yo necesito para leerte ,cuando coja el libro que tengo entre manos......... Buenafuente me gusta pero no es precisamente leerle, lo que me atrae de sus libros, no lo pillo lo siento ,pero es así ....Intento entrar en su mundo pero no llego ni a la primera hoja ,sólo cuando lo veo en los monólogos es cuando de verdad ,disfruto de las palabras, será por los gestos, no lo se sinceramente, pero la conexión de ese momento, en cambio, cuando lo leo me quedo en blanco, no me aporta la ironía o los dobles sentidos que suele decir.......cuando le ves.

Pero no hay por que quitar los méritos a su trabajo o a su libro, al igual que a otros muchos,porque a mi no me llega, cómo lectora.....Me pasa con todo este campo, si no te llega hoy, ni mañana para que disimularlo más.

Felicidades a los que os llamáis Jorge en cualquier idioma o dialectos

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